第119章 一套刀法

海伢子坐在桌边，抓起一块杂粮饼子就往嘴里塞。饼子很硬，噎得他直伸脖子，他抓起灶台上那碗已经凉透了的水，灌了一大口，咽下去了。

他又拿起那块咸鱼，撕下一小块，放在嘴里嚼，嚼得很慢，像是舍不得咽。他吃东西的样子不像在吃饭，像是在往肚子里填东西，怕慢了就会被人抢走。

花阴靠在门框上，看着他，没说话。月光从头顶照下来，把他的影子投在地上，又长又黑。

他想了想，开口了。“你想学什么？先说好，我只会杀人。”

他的声音不大，但在安静的夜里听得很清楚。海伢子的手停了，手里还捏着半块饼子。

他抬起头，看着花阴。月光照在他脸上，额头上那道伤口还在往外渗血，血和灰尘混在一起，糊了半张脸。他的眼睛很亮，不是感激的亮，是那种找到了目标的、像狼一样的亮。

“那就学杀人。”他的声音不大，但每个字都咬得很紧。

花阴愣了一下。他见过这种眼神，那种灼热的、带着恨意的、因为无力所以才特别凶狠的光。

像一头小狼，被逼到了墙角，龇着牙，喉咙里发出低沉的呜咽。

花阴低下头，看着自己的手。他忽然想起了李嗣源，想起了李老看着他的那种眼神。

那种眼神里有担心，有犹豫，有怕他走错路的恐惧。李老怕他变成一把没有鞘的刀，见谁砍谁，最后把自己也砍断了。

花阴那时候不懂，觉得李老多虑。现在他懂了。他看着海伢子，看着他那双亮得吓人的眼睛，看着他那张还带着稚气的、被血和泥土糊住了的脸。

他犹豫了。

海伢子还在等。他的腰挺得很直，手里的饼子被他捏碎了，碎渣从指缝间漏下去，他没有低头。

花阴在门槛上坐下来，两只手搭在膝盖上，手指交叉。他看着院子里的月光，看了好一会儿。

他想起自己第一次杀人时的感觉，他不想让这个孩子也经历那些。但他知道，在这个岛上，在这个没有人护着他的地方，不变强就只能被欺负。

被欺负不是最可怕的，最可怕的是被欺负久了，就习惯了。

花阴抬起头，看着海伢子。他的眼睛在月光下变了颜色，从苍白色变成了漆黑。瞳孔像两口深不见底的井，井水是黑的，看不到底。

窥探之眼。发动。

无数的画面在他眼前炸开，像打碎的万花筒，碎片高速旋转，拼合又碎裂。他看到了这个孩子的一生。

第一条线。他长大了，还是瘦，还是矮，还是被人欺负。他没有反抗，也没有跑。他活着，像一棵长在墙角的草，被踩了又长，长了又被踩。他活到了六七十岁，死的时候身边没有人。他的一生没有颜色，像一块被洗了太多次的布，灰扑扑的。

第二条线。他没有活到六七十岁。他十几岁的时候饿死了，死在那间破茅草屋里，身边是那口黑乎乎的陶罐，罐里没有水，灶台没有火。没有人知道，没有人来找他。他的尸体烂在那张铺着稻草的床上，过了好几天才被人发现。

第三条线。他没有饿死，也没有忍。他拿起刀，杀死了那几个欺负他的少年。血溅了他一身，他没有收手，又杀了一个，又杀了一个。他杀红了眼，从村里杀到海边，从海边杀到岛上每一个角落。他成了屠夫，成了恶鬼，成了这座岛上的噩梦。

花阴的眉头皱了一下，更多的画面涌过来。

他看到了茫茫大海，海面上有一艘船，船不大，帆是白的，被风吹得鼓鼓的。

甲板上站着一个青年，穿着白衣，腰间挎着一柄唐刀。他的头发是黑的，脸很瘦，颧骨很高，下巴尖尖的。

他的眼睛是黑色的，不是窥探之眼的黑，是那种很干净的、像雨后初晴的黑。

他站在船头，风吹起他的衣角，他看得很远，远方是陆地，是码头，是他要去的不知道什么地方。

他意气风发，嘴角挂着笑。

他转过头，朝花阴的方向看了一眼。那一眼很短，短到花阴几乎以为他没有在看自己。

但花阴知道他在看。他看到了自己。花阴的瞳孔猛地收缩。画面碎了。碎片在空中飘散，像被风吹散的蝴蝶。

花阴眨了眨眼，瞳孔恢复了苍白色。他捏了捏眉心，那里有点胀，像有什么东西在里面跳。

他的手指很凉，按在太阳穴上，凉意渗进皮肤。他放下手，看着海伢子。海伢子还站在那里，手里捏着那半块已经被他捏成碎渣的饼子。

他不知道刚才发生了什么，他只知道花阴看了他几秒，然后他的眼睛就变成了黑色，又从黑色变了回来。他觉得那是神使在做法，他不敢动，连呼吸都放轻了。

花阴站起来，走到院子中央，弯腰捡起那根海伢子刚才用来砸木桩的木棍。

木棍不粗，刚好一握，长度到他腰际。他握在手里颠了颠，不轻不重，当刀用短了点，当剑用又长了点。但够了，教一套刀，够用了。

他转过身，看着海伢子。月光从他身后照过来，把他的脸遮在阴影里，看不清表情。

“我不想去赌你强大起来以后会变成什么样。”

他的声音不大，但很沉，每一个字都像石头，一颗一颗地从他嘴里掉出来。

“但你我有缘。你又给我磕了那么多头，受了你的大礼，不能不还。”

他把木棍横在身前，月光照在木棍上，光溜溜的，没有刃，没有锋。“我教你一套刀法。只演示一遍。能不能学会，你自己好自为之。”

海伢子的眼睛亮了。不是那种灼热的、恨意的亮，是另一种，是那种溺水的人抓到了岸边的石头时的亮。

他用力点头，把手里的饼子碎渣拍掉，站到院子边上，靠墙站着，看着花阴。花阴走到院子中央，站定。他闭了一下眼睛，再睁开。

他的右手握住木棍的一端，手腕一翻，木棍从横在身前变成竖在身侧。棍尾点地，发出很轻的一声响。

他动了。第一步迈出去，不是直着迈，是斜着往外，像要避开什么东西。

木棍从地上弹起来，从下往上撩，像一把从刀鞘里拔出来的刀。

棍尖在空中画了一道弧，停在半空中。没有声音，没有风。他的身体没有停。

第二步，第三步，第四步。木棍在他手里忽左忽右，忽上忽下，有时劈，有时砍，有时刺，有时挑。

他的动作不快，甚至可以说慢，但每一下都很清楚，像有人在纸上写字，一笔一划，不连笔，不潦草。

月光照在他的身上，照在木棍上，木棍的影子在地上跟着他转，像一个沉默的学徒。

他的脚踩在碎石上，发出细碎的声响，像老鼠在啃木头。他的呼吸很匀，不快不慢，和他的动作合在一起，像一首没有调子的歌。

海伢子站在墙边，眼睛瞪得大大的，不敢眨眼。他怕一眨眼就漏掉一下。他的手在跟着花阴的动作比划，手指在空中画着，但他自己不知道。

他的脑子里没有别的，只有那根木棍，那个身影，那些动作。

他要把它们刻进脑子里，刻进骨头里，刻进这辈子都不会忘的地方。

花阴收棍了。他的身体从半蹲的姿态慢慢直起来，木棍从身前横过，缓缓收到身侧，棍尾点地，和起势时一模一样。

他站定，呼吸还是那么匀，额头上没有汗。他把木棍扔给海伢子，海伢子接住，抱在怀里，像抱着一条命。

“就一遍。”花阴拍了拍手上的灰，走回门槛边，坐下来。海伢子抱着木棍，闭上眼，在脑子里把刚才看到的那些画面重新过了一遍。

他睁开眼，走到院子中央，握住木棍，开始比划。第一步就错了，迈的脚不对，该迈左脚他迈了右脚。

他停下来，想了想，从头开始。还是错。又从头，又错。他不急，一遍不行就再来一遍。

花阴坐在门槛上，看着他在月光下一遍一遍地练。他的动作从生疏慢慢变得没那么生疏，从僵硬慢慢变得没那么僵硬。

他还是会错，但错得越来越少了。


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