第3082章 陌生的人
“快递！”
那人喊。
战奶奶开了门。
那人把纸箱递给她，她接过来，低头看了一眼。
收件人是晚晚，寄件地址不认识。
她抬起头，想道谢，却发现那人没有走。
他站在门口，看着她，嘴角带着一丝笑。
“老太太，”他说，“一个人在家？”
战奶奶的手握紧了纸箱。
她看着那个人的眼睛，那双眼睛里没有善意，也没有恶意，只有一种很平的、像水一样的东西。
“还有我孙子。”
她说。
那人笑了笑，往屋里看了一眼。
圆圆躺在沙发上，睡得很沉，毯子滑了一半下去，露出小肚子，一起一伏的。
那人收回目光，看着战奶奶。
“您别怕，”他说，“我就是来送个快递。”
他转身走了。
战奶奶站在门口，看着他的背影消失在巷口，然后把门关上，锁好，把链子也挂上了。
她靠在门板上，心跳得很快，快得她头晕。
她低头看着手里那个纸箱，摇了摇，里面有什么东西在响，很轻，像纸片。
她把纸箱放在桌上，找了一把剪刀，划开封口。
里面是一个信封，信封里是一张照片。
照片上是一个人，是晚晚。
但不是现在的晚晚，是她在画室里的样子，站在画架前，低着头画画，阳光从窗户照进来，落在她肩上。
照片背面写着一行字。
“她画的是我。”
战奶奶看着那行字，手开始抖。
她把照片放回信封，把信封放回纸箱，把纸箱放在柜子最里面，关上门。
然后她走回沙发边，把圆圆抱起来，上楼，进了卧室，把门锁上。
圆圆醒了，揉着眼睛，迷迷糊糊地问。
“奶奶，怎么了？”
战奶奶把他放在床上，盖好被子，在他旁边躺下来。
“没事。”她说，“睡觉。”
圆圆“哦”了一声，翻了个身，继续睡。
战奶奶睁着眼睛，看着天花板，手里攥着那串佛珠，一颗一颗地捻，捻得很快，快到珠子碰撞的声音连成了一片，像雨打在玻璃上。
她不知道那个人是谁，不知道他为什么来，不知道他还会不会来。
但她知道，她不能慌。
圆圆在，她就不能慌。
她闭上眼睛，深呼吸，把那些乱七八糟的念头从脑子里赶出去。
然后她睁开眼睛，拿起手机，给安岁岁发了一条消息。
“有人来家里了，送了一个箱子，里面有晚晚的照片。”
发完之后她把手机放在枕头旁边，伸手搂住圆圆。
圆圆在睡梦中往她怀里拱了拱，小手攥着她的衣角，攥得很紧。
她低头，在他额头上亲了一下。
“奶奶在。”她说，“不怕。”
-
叶昕挂断万晴电话的时候，手都在抖。
他站在医院走廊里，手术室的红灯刚灭不久，晚晚被推回病房还没醒，墨玉在里面守着，安岁岁在走廊另一头接电话。
他深吸一口气，走过去，拍了拍安岁岁的肩膀。
“万晴出事了。影视基地外面那条小路，有人堵她。”他的声音压得很低，低到只有两个人能听见，“她现在躲在树林里，我得去。”
安岁岁握着手机的手指收紧了一下。
他刚挂了战墨辰的电话。
老宅那边有人送了一个纸箱，里面是晚晚在画室里的照片，背面写着字。
两件事，同一时间。
不是巧合。
他看了一眼病房的门，门缝里透出昏黄的灯光，墨玉坐在床边，握着晚晚的手，晚晚闭着眼睛，脸色白得像纸。
“你去接万晴。”
安岁岁的语速很快，每个字都像从牙缝里挤出来的。
“我去老宅，奶奶和圆圆在家。”
叶昕点头，转身就走。
走到电梯口的时候，他回头看了一眼。
安岁岁已经快步往另一个方向走了，背影很直，脚步很快，靴子踩在地板上发出沉闷的声响。
电梯门开了，叶昕走进去，门关上的一瞬间，他看见走廊尽头那扇病房的门还开着，墨玉探出头来看了他一眼，那眼神里有话，但她没说。
他也没时间问了。
车子在雨夜里再次启动，引擎的轰鸣声像一头不知疲倦的兽。
叶昕握着方向盘，盯着前方那两束车灯照亮的一小片路面，脑子里同时转着好几件事——
万晴一个人在树林里，不知道那些人在哪儿，不知道她有没有受伤，不知道她还能撑多久。
老宅那边有人送了晚晚的照片，那个人是谁？
周念已经被抓了，不是他。
那是谁？
周衍？
还是别的什么人？
他把这些念头从脑子里赶出去，现在不是想这些的时候。
现在只有一个念头——
那就是找到万晴。
手机亮了，是安岁岁发来的定位。
他看了一眼，踩下油门，车速提到了一百三。
雨刷在挡风玻璃上左右摆动，雨水被刮开，新的雨水又落下来，怎么都刮不干净。他没有减速。
与此同时，安岁岁的车正朝着相反的方向疾驰。
老宅在东边，医院在西边，中间隔着整座城市。
他把车窗开了一条缝，冷风灌进来，吹得他太阳穴发紧。
手机又震了，是战奶奶发来的消息。
“那个人走了，箱子我放在柜子里了。”
“圆圆没事。”
他看了一眼，回了两个字。
“锁门。”
然后把手机关了，不是因为不想看，是因为手在抖。
他不能让手抖着开车。
车停在老宅门口的时候，雨小了一些。
他没有打伞，快步走到门前，掏出钥匙开了门。
客厅里亮着一盏落地灯，昏黄的光照在沙发上，毯子揉成一团，电视还开着，静音，画面无声地闪烁着。
战奶奶从楼上下来，手里攥着那串佛珠，看见他，脚步顿了一下，然后继续往下走。
“圆圆呢？”
安岁岁问。
“睡了。”
战奶奶走到他面前，把那个纸箱从柜子里拿出来，递给他。
“就是这个。”
安岁岁接过来，打开，拿出那张照片。
晚晚站在画架前，低着头画画，阳光落在她肩上。
照片背面那行字——
“她画的是我。”
笔迹很工整，工整得像印刷体，但他认得。
不是周念的字，不是周衍的字。
是另一个人的。
他把照片放回去，合上箱子，看着战奶奶。
老太太站在他面前，围裙还没解，手上还沾着面粉，头发花白，但腰板挺得很直。
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