第1139章 好吃！
“五十年前，”
颜真卿说，
“我的手指不是这样的。”
“我知道，”
张卫国说，
“那时候你指甲缝里是墨。”
颜真卿愣了一下，然后笑了。
那笑声很轻，轻得像风吹过纸页。
“你记得。”
“记得。”
颜真卿把那三个铜板放回张卫国手里，手指在他掌心里停了一下，然后收回去。
“张兄，你把它们留了五十年。”
“嗯。”
“再留五十年。”
张卫国把铜板收进怀里。
铜板贴着他的胸口，凉丝丝的。
“行。”
颜真卿靠在墙上，闭上了眼。
他的嘴角弯着，带着一点笑。
张卫国坐在他旁边，靠着同一面墙。
两个人就那么坐着，坐在发霉的稻草上，坐在昏暗的土牢里，谁也没说话。
头顶的通风口里，透进来一小片天光。
那光很薄，很淡，像一层纱。
张卫国看着那道光，看了很久。
然后他听见颜真卿的呼吸声，越来越慢，越来越轻，像一条河在冬天里慢慢结冰。
他转过头。
颜真卿闭着眼，胸口还在起伏。
很慢。
一下。
又一下。
又一下。
张卫国坐在那里，一动不动。
守着。
像守了一辈子。
那天傍晚，张卫国从土牢里出来的时候，天快黑了。
刘老头在灶台边等着，看见他，站起来。
“大人怎么样了？”
张卫国没说话。
他走到灶台边，蹲下来，打开工具箱。
从里面拿出一块木板。
巴掌大，方方正正，是松木的，刨得很光。
又从里面拿出一把刻刀。
“张师傅，你干啥？”
张卫国没回答。
他把木板放在膝盖上，握着刻刀，开始刻。
一下。
两下。
三下。
刻刀很锋利，木屑一卷一卷地掉下来。
刘老头蹲在旁边，看着。
刻了大约半个时辰。
张卫国停下来，吹掉木屑，看着那块木板。
上面刻着两个字。
真卿。
和五十年前那块一样。
不对，不一样。
五十年前那块，是烙的。这块，是刻的。
刻得更深，笔画更有力。
像是要把这两个字刻进木头里，刻进骨头里，刻进命里。
张卫国把木板翻过来，在背面又刻了一个字。
颜。
刻完，他把木板放在灶台上，站起来，往土牢走。
天已经全黑了。
营地里点起了火把，一簇一簇的，像坟地里的鬼火。
土牢门口的守卫又换了。
不是早上那四个，是另外四个。一个比一个壮，一个比一个凶。
“站住！不许进！”
张卫国停下来。
“我不进去。”他说。
他从怀里掏出那块木板，举起来。
“帮我把这个给他。”
守卫看了看那块木板，又看了看张卫国。
“这是什么？”
“木匠活儿。”
守卫犹豫了一下，接过木板，转身走进土牢。
张卫国站在门口，听见里面的声音。
门开了。
脚步声。
然后是一阵沉默。
然后，
一个声音。
很轻。
像叹息。
像笑。
像哭。
“张兄，”
张卫国站在那里，听着那个声音。
风吹过来，吹得他衣角哗哗响。
他没有进去。
站在那里，听着。
过了一会儿，守卫出来了。
“他收下了。”
张卫国点了点头，转身走了。
走到灶台边，坐下来。
刘老头还蹲在那儿，看着他。
“张师傅，”
“嗯。”
“你哭啥？”
张卫国伸手摸了摸自己的脸。
湿的。
他不知道什么时候哭了。
擦了擦，看着灶膛里的火。
火苗一跳一跳的，照着他的脸。
“没哭。”
他说，“灰迷了眼。”
刘老头看着他的眼睛。
红红的，湿湿的，哪里有灰。
但他没戳破。
低下头，往灶膛里添了一根柴。
两个人坐在灶台边，守着那堆火。
火不大，但够暖。
暖得让人想哭。
那天夜里，张卫国没有睡。
他坐在灶台边，守着一锅粥。
粥已经煮好了，盛在瓦罐里，用布盖着，怕凉了。
他守了一整夜。
守着锅，守着火，守着那个人。
天快亮的时候，营地外面传来一阵动静。
脚步声，马蹄声，有人在喊。
他站起来，走到营门口。
远处，地平线上，有一片火光。
不是火把，是更大、更亮、更远的光。
他看了一会儿。
然后转身，走回灶台边。
蹲下来。
从怀里摸出那三个铜板。
铜板贴着他的胸口，还是温的。
他把铜板放在灶台上，和那块木板的边角料放在一起。
然后站起来，往土牢走。
走到半路，听见一阵鼓声。
不是战鼓。
是丧鼓。
他的心猛地一沉。
腿迈不动了。
站在原地。
鼓声一下一下，沉闷，缓慢，像锤子砸在心上。
咚。
咚。
咚。
张卫国站在那里，听着那鼓声。
风很大，吹得他整个人都在晃，但他没有动。
鼓声响了很久。
很久。
然后停了。
营地里的火把，一盏一盏灭了。
天亮了。
张卫国站在原地，站了很久。
然后他蹲下来，蹲在路上，从怀里摸出一块干饼——最后一块了。
他咬了一口。
嚼了两下，咽不下去。
他看着东边的天。
太阳正在升起来，红彤彤的，像一团烧透了的炭。
他想起颜真卿说过的一句话。
“就算是死，也要站着死。”
张卫国站起来，拍了拍膝盖上的土。
把干饼收进怀里。
转过身。
朝着土牢的方向，看了一眼。
然后他走了。
不是往回走。
是往营地外面走。
穿过营帐，穿过营门，走上官道。
官道很长，弯弯曲曲，消失在远处的晨雾里。
张卫国走在官道上，走得很慢。
工具箱在肩上，有点沉。
他走了一里路，停下来，回头看了一眼。
许州城在身后，灰扑扑的，和别的城没什么两样。
他又走了一里路，又停下来。
这次没回头。
站在那里，看着远处的天。
天很蓝。
蓝得像水洗过一样。
他忽然想起一件事。
五十年前，西市，那个面摊。
那个穷书生蹲在地上写了个“永”字，站起来，拍拍膝盖上的土，走了。
他那时候就站在旁边，看着那个背影。
五十年前，他看的是背影。
五十年后，看的还是背影。
张卫国忽然笑了。
那笑声在空荡荡的官道上，很轻，轻得像一片叶子落在地上。
然后他转身，继续走。
一步一步。
工具箱在肩上，一下一下晃。
走远了。
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